• L'Histoire •

Il était une fois, Iron Island… Une île paisible, paradisiaque, située en plein cœur du Triangle des Bermudes. Depuis des centenaires, les habitants de l’île vivaient là, en parfaite osmose entre eux, sans conflits ni guerres. Les générations se suivaient, gardant jour après jours, années après année, leurs traditions, leurs coutumes, leurs hiérarchies…

Mais un soir de Janvier, tout chamboula. Sans comprendre ce qui leur arrivait, les habitants virent arriver sur eux un énorme bloc de roches venant du ciel. Un bruit sourd, des cris, le noir total, puis plus rien. Un silence total, suivit l’Apocalypse. Un silence total de 10 secondes. Nul ne voyait rien, nul n’osait parler, nul n’osait bouger, nul n’osait respirer. Dix secondes ainsi, dix secondes qui parurent une éternité.

Un éclair zébra se ciel, presque immédiatement suivit d’un coup de tonnerre effrayant. La pluie tombait à flot, les terres tremblaient, les mers se déchaînaient, les habitations s'écroulaient, les gens criaient, les bébés pleuraient. Le chaos était total, tout le monde courrait dans tous les sens, ne sachant trop où aller. C’est alors que ce que tout le monde craignait arriva.

Sous un dernier éclair, le Volcan, endormi depuis des centaines d’années, laissa déborder sa lave rouge dans un grondement horrifiant. Les habitants se figèrent, regardant apeurés, le liquide bouillant dévaler vers eux. D’un même réflexe, tous se précipitèrent vers la falaise, dernier endroit où ils pouvaient se protéger.

De là haut, ils virent s’effondrer tout ce pour quoi ils avaient vécu, les derniers témoignages de leurs ancêtres. Ils ne dirent rien, gardant un silence pesant. Les plus petits, même, s’étaient tût, comme s’ils ressentaient la gravité de l’instant. Et ils restèrent là, a attendre quelque chose, un signe, un miracle qui pouvait leur ramener ce qu’ils venaient de perdre, en moins d’une heure.

Le grand soleil qui régnait dans le ciel le lendemain semblait se moquer des habitants. Depuis l’aube, s’est derniers s’étaient occupés de mesurer l’état de la catastrophe. Le bilan matériel était énorme, certes, mais les pertes humaines étaient bien pires. Seul un quart de la population avait survécu. Parmi les pertes, le Roi Eranthor. Ses funérailles furent célébrées le soir même. Quelques jours plus tard, sa fille unique, Arya, fut couronnée. Ils devaient oublier, et reconstruire un peuple solide au plus vite.

Pour cela, Arya, ordonna la construction de la cité en haut de la falaise sur laquelle ils s’étaient réfugiés, le soir de la catastrophe. « Là où le soleil se lève… » Avait-elle dit, sans explication supplémentaire. Les mois passèrent, et la société reprenait peu à peu force et confiance.

Mais au centre, perché sur le volcan, quelque chose intriguait la Reine. Une immense tour s’était construite près du cratère, et personne ne semblait s’en être aperçu. Une chose était sure : elle n’avait donné ni l’ordre, ni l’autorisation d’une pareille construction.

Un éclaireur fût envoyé sur les lieux. Il mit sept jours à réapparaître. A son retour, il était méconnaissable. Ecorché, brûlé, blessé. Il resta silencieux durant de nombreuses semaines, mangeait et dormait peu. Lorsqu’un son sortit enfin de sa bouche, ses paroles étaient dénudées de sens. « Arkol… Le Démon… » Avait-il murmuré.

Plus tard, ils comprirent enfin ce qu’il était entrain de se passer sur Iron Island. Leur petite île paisible avait été choisie comme repère d’un Démon et de son armée, constituée de trolls, d’ogres, de gorgones, ou de harpies.

Avec son arrivée, le Démon apporta d’autres étrangetés… Les mois passèrent, et les habitants de l’île se découvraient petit à petit des pouvoirs qu’ils n’avaient pas avant la catastrophe… Autre changement, il n’était pas rare qu’une petite tornade fasse apparition sur la plage, laissant derrière elle une personne inconnue, ne se souvenant que de son nom et d’un tourbillon dans l’océan…